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Lettres sur les mots

   

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Lettres sur les mots, René Pons

Les mots, j’en suis sûr, sont en train de mourir. Je vous assure qu’ils meurent, là, partout autour de nous, ils meurent, se dessèchent, se desquament ou au contraire se boursouflent et deviennent puru¬lents de vanité et de bêtise. /…/
À écrire ce seul mot, langue, je me sens traversé (quel mot serait le plus vivant, ou le moins mort, pour exprimer exactement mon trouble ?) par une émotion humble, celle d’un homme né de la terre et qui aspire à ce que la langue aboutisse, comme le malaxage du potier, à cette forme qui enceint le vide et qui résonne, lorsqu’on la frappe, d’une immense réverbération de la voûte qu’elle n’est pas (je pense aux grandes jarres à huile d’autrefois), comme le livre digne de ce nom invente pour la langue un espace aux résonances infinies.
Devant le mot, le mot solitaire, avant qu’il ne soit associé à d’autres, je me sens humble et admiratif, si imparfait qu’il soit, parce que je le sais la clef possible, malgré ses imperfections, d’une multitude de mondes.

 

Ces lettres à une amie imaginaire, réellement écrites au long des années, donnnent à l'auteur la possibilité de s'interroger sur son rapport à la langue, à la littérature, à l'acte d'écrire malgré la conviction chevillée au corps et à l'âme de l'inutilité croissante de la chose. Car les mots sont malades, mourront vidés de leur substance.

 

100 pages ; 12 euros

 

 

Ils en ont dit :